Durchs zarte Blattwerk der Akazien,
fällt helles Licht auf weißen Kies.
Schmerzschlummernd ruht am Kreuz der Herrgott,
im stillen Totenparadies.

Brennrote Rosenblüten träumen,
ein Falter schwebt im Sonnenschein,
tiefdunkler Efeu, weíßgeädert,
rankt um verwittertes Gestein.

Mit melancholischem Geplätscher
des Brunnens Silberfaden rinnt,
und an der Gruft der weiße Engel
stützt seinen Kopf und sinnt und sinnt.